Mi calle

foto-tormenta

Mi calle pertenece a un pueblo llamado Fermanville situado en un cabo próximo a Cherburgo, pequeña ciudad normanda. Hoy, 22 de diciembre de 2008, hay una borrasca con enormes ráfagas de viento.
Ocho aldeas pegadas a la carretera componen el pueblo. Cada aldea tiene una sola calle que lleva su nombre. La mía se llama Le Perey. No tiene semáforos ni pasos de peatones ni aceras ni comercios. Las casas no están numeradas.
Son las doce de la mañana, es sábado, y la calle está vacía. Es estrecha y sinuosa. En marzo la volvieron a asfaltar para ensancharla y taparon las cunetas de hierba. Cuando llueve se inunda. Hoy se ha convertido en un río negro.
Está bordeada de casas de granito escondidas detrás de muros erizados de trozos de vidrio prendidos en cemento. Muchas son residencias de verano. Los portones están cerrados con cadenas. En otras, todavía vive gente del pueblo. La mica de las fachadas no brilla. Las contraventanas de madera, pintadas de blanco surcado de mugre, golpean contra los muros.
Muchas fincas están separadas por campos cubiertos de un limo fétido. Las casas desaparecen tras un profundo desnivel dejando paso a la landa. En los costados de la carretera solo se ven postes de madera con cables eléctricos distendidos que el viento atraviesa con un silbido agudo.
La lluvia cae ladeada. La fuerza del viento convierte las gotas en agujas. Los troncos desnudos de las retamas se retuercen y las moreras se enmarañan. El estruendo de las olas rompiendo contra las rocas lo invade todo. La calle, hundida entre acantilados, se pierde en un puerto pesquero solitario. Una barca, mal amarrada, se derrumba rota por el oleaje.
El cielo y el mar forman una masa en movimiento gris oscuro. Enormes oleadas blancas recubren los diques. Los campos se llenan de bolas de espuma sucia empujadas por el vendaval.

Anne Fatosme

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