Sun in an empty room. Edward Hopper.
Hoy Emma no sabe lo que le pasa. Detrás de la persiana el cielo azul lechoso de la mañana se le antojó pesado, el té le supo amargo, el zumo de naranja ácido.
El baño estaba demasiado caliente. Un rostro blanco flotaba en el vaho del espejo. Del pelo empapado caían gotas frías sobre su piel sin contornos y sin embargo erizada.
Le dio pereza abrir el armario, se vistió con la ropa de ayer tirada en el suelo. Al igual que ayer, el pantalón le oprimía la cintura y la lana del jersey picaba sus pechos, sus brazos, su cuello.
En el parque la masa anaranjada de los árboles estaba cubierta de polvo. Bajo sus zapatos las hojas crujían como conchas rotas. Solo paseaban perros y viejos atados a una correa.
Metida entre las cuatro paredes de su dormitorio Emma no sabe lo que le pasa. Mira fijamente el sol que entra en su cubo envasado al vacío. Un sol a punto de caer que no calienta y la petrifica.
Blog de relatos y otros escritos intimistas | Por Anne Fatosme 
Acabo de publicar mi post y me sorprendes con este texto en el que tu protagonista también pasea por el parque. Ayer tuve casualmente un día de esos en los que como describes con tu prosa certera nada satisface. Un día en que el alma se revuelve frente al cuerpo. Me has leído el pensamiento.
Un saludo
Antes de contestar a tu comentario he pasado a leer tu post. El parque es el mismo, siendo el Retiro el escenario de todos mis parques, y el desasosiego otoñal, una plaga, parecido. Nos hemos leido el pensamiento.
Un abrazo,
Hablaré contigo, si eso es posible, Anne Fatosme.
Te leo muy cercana, cada vez más a la poesía, muy cercana al verso. Puede que sea una buena elección, emprender ese camino, probarlo.
Besos.
Villo, ¿sabes que me pasa? me encanta la poesía, su concisión, pero como soy autodidacta escribo sin brújula. Unos consejos no me vendrían mal.
Un abrazo,
Estos textos sueltos, cuando te den lo que mereces por tu labor, cuando la fama te haga renegar de tus antiguos compañeros de la red, cuando des entrevistas por televisión y conferencias en las mejores universidades, entonces estas letras valdrán más que el oro del Perú.
Un abrazo locolocoloco
¡eduard locolocoloco en el país de la fantasía! ¡Es divertido, me encanta!
Un abrazo,
Cuando me levanto como Enma más de dos días seguido sé que ha llegado el momento de afeitarme.
Juanjo,…y a las mujeres de lavarnos el pelo.
A Ema le cayó la falta de zasón en el alma. Nada encaja, todo pica o duele. Días periféricos, de esos que se repiten tal vez cada mes, o cada año. Esperemos que mañana, las flores se abran, tengan color y aroma y el sol entibie y desentuma. Un abrazo grandote Rub
rub, un día que no encaja en la dinámica existencial.
Un abrazo,
Días como esos nos persiguen a todos, la idea es correr más rápido y no quedarnos en la petrea incertidumbre.
Saludos, Anne!
MX, cuando uno se siente así, ignora la palabra correr y se revuelca en la autocomplacencia.
Un abrazo,
Hay días en los que el vacío expulsa hasta los rayos de sol más luminosos.
Salut
micromios, así es, días plomizos.
Un saludo,
Lo peor de esos días donde uno «no sabe lo que le pasa» es precisamente «pasarlo», lograr que transcurran esas horas pegajosas que se estiran como chicle y no nos quieren dejar salir de ese estado. La foto preciosa de luces. Un abrazo de primavera para ese otoño.
Claudia, primavera para ti, otoño para mí. La vida gira y eso es bueno. El cuadro de Hopper es una maravilla, lo dice todo sin apenas nada.
Un abrazo,
La magia de este microrelato está en el pronombre de primera persona cuya presencia se intuye detrás de la tercera. La final petrificación dice su definitiva desaparición.
Raffaele, tu comentario lleno de sabiduría me ha dejado petrificada! Me emociona que tomes mi texto en serio. Gracias de corazón.
Me ha gustado mucho.
Si la buena de Emma se hubiera dado una ducha no le hubiera ocurrido todo lo que cuentas. Tal y como comienza el día así marcha.
Amigon, no sabes como me gusta que te haya gustado el texto. Tienes razón, los baños calientes resblandecen el cerebro.
Días de otoño, melancólicos, sol que no llega a calentar, paseos por el Retiro, desgana, melancolía…
Pero tus palabras nos llegan a todos, con fuerza y mil sensacione. Un texto increible.
Besos.
Ernesto, me satisface mucho que me digas que mis palabras te llegan. Comunicar sensaciones y saber que son resentidas de la misma manera por otros es una fuente de alegría.
Un abrazo,
Entiendo la sensación. Nada es placentero, todo es un bodrio. Qué terribles esos minutos en nuestras vidas, donde solo se ve el vaso vacío.
Un abrazote
chrieseli, ¡maldita melancolía!
Un abrazo,
A veces buscas y encuentras…esa nostalgia aparatosa que no cesa…hasta los rayos del sol palidecen, las golondrinas hibernan en sus afonias…y los árboles desmienten el otoño…todo se vuelve serio…inmensurable…los pensaminetos nublan la razón y las pocas palabras se atoran…termina mi lectura en un llanto silencioso…todo tan parecido…tan real a mi desconcierto…una burbuja…se escapa desde mis fosas nasales…triste…triste…(Emma no sabe lo que le pasa…ni YO)
Felicidad, gracias por pasarte y dejar un comentario. Todos nos sentimos algún día como Emma, un estado de desazón muy humano.
Más que un texto aislado y hermoso, me ha parecido éste una especie de confirmación de tu firme voluntad narrativa, el reconocimiento de una experiencia propia y, sobre todo, el registro de un estilo inteligente repleto de hallazgos y sugerencias.
Un abrazo, estimada Anne.
Luis, llevo tiempo intentando encontrar mi voz narrativa y una manera de hilarla sin que resulte pesada. Estoy en ello. Me honra tu comentario.
Un abrazo,
Anne
Emma fica proibida de beber à noite e de vestir a mesma roupa dois dias seguidos… sobretudo um jersey que » picaba sus pechos».
Agora, em sério. E. Hooper ( que me encanta) é um pintor de solidão, de personagens sós , de gente de costas(espaldas) voltadas. Noentanto , na minha opinião é uma solidão tranquila, calma. Sem revolta. Emma, nas tuas palavras, também me aparece como uma personagem só, que se abandona ao vazio sem grande angústia. Talvez com uma incomodidade, cómoda.
xico, para mí Hopper es un pintor de la soledad, del vacío existencial y su talento reside en que ancla sus personajes, seres «normales», en parajes o casas deshabitadas, en una realidad cómoda muy incómoda, aceptada por la razón pero no del todo por el corazón. Me gusta mucho Hopper pero me produce desasosiego un poco como Fitzgerald en literatura.
Un abrazo,
PS. le voy a decir a Emma que sea más prudente con la bebida.
Anne
«perdona » que te responda. O que dizes de Hopper é perfeito, cem por cento de acordo. Fitzgerard tem um snobismo de que se gosta mas em que não se confia.
Um abraço
xico, encantada de que me respondas. Fitzgerald era un snob, igual que lo era Proust. Un snob genial donde la soledad de sus personajes, inmersos en la vida mundana, te golpea de frente. Por favor xico, cuando tengas un rato y si te apetece vuelve a leer «Azul es la noche» o el «Gran Gatsby». Mejor «Azul es la noche».
Un abrazo,
xico, la noche de Fitzgerald no es azul, es tierna.
«Tierna es la noche» es una ma-ra-vi-lla de libro.
Anne, noites azuis só na Lapónia e no verão… Afinal até é preferivel serem «ternas»,seja qual for a cor… Nunca li mas já o procurei na Fnac. Em compensação comecei a reler «Grand Gatsby».
xico, la noche azul en Laponia debe de ser una maravilla. La hora azul no está nada mal tampoco, la hora antes del anochecer, donde se distinguen los contornos y no los detalles, hora de ensoñación. Me alegro que vuelvas a leer el gran Gatsby, hay que leerlo despacio, saborear los detalles. Lo leí hace muchos años sin darle importancia, lo volví a leer hace diez años y me cautivó. Si te gusta, intenta encontrar «Tierna es la noche», vistos tus comentarios, tus gustos literarios que empiezo a conocer, creo que te gustará y mucho.
Me gustó! Lamento que Emma esté mal, pero celebro la existencia de personas como ella.
Por otra parte, me permito desconfiar de la primera palabra («Hoy») con la que abres el texto. ¿Es posible que en el futuro esté mejor? ¿Es cuestión de tiempo? No, no lo creo (además, hice trampa, ya leí el siguiente post!). El tiempo no se agota con nosotros sino al revés, y como la esencia de Emma es extremadamente sensible, así será toda su vida, para bien o mal. En un cubo vacío y en soledad se le va a hacer cuesta arriba hoy, mañana y pasado.
Muy bueno, eh!
blopas, me gusta que Emma te parezca de su esencia extremadamente sensible, a mi manera de ver esas esencias suelen ser extremadamente volátiles.
Gracias!