«Que me perdone Hopper». Remolinos.

Macomb´s Dam Bridge.  Edward Hopper.

 

Últimamente,  al atravesar el puente que has cruzado toda tu vida a paso ligero, te ha dado por pararte. Te desagrada el viento, y allí donde ninguna pared lo detiene, te quedas mirando los remolinos que se forman alrededor de los pilares hundidos en el agua.

Unos remolinos en los cuales no reparabas cuando volvías  del colegio la espalda curvada bajo el peso de la cartera amarrada en los hombros. Te parabas  en el mismo sitio donde te paras ahora. Te sacudías la cartera de la espalda, la abrías y de una carpeta de cartón azul extraías  una poesía escrita en secreto durante el recreo. Con mucho cuidado la doblabas hasta formar un barco de papel. Lo tirabas al río, indiferente al viento, a los remolinos, a  la corriente, seguro que llegaría a Alejandría, cuando estudiabas Egipto, o al centro de la tierra cuando te adentrabas en ella, pegado como una lapa a la sombra de Julio Verne, guiados por la luz de tu linterna astutamente colocada bajo la sabana.

Escribiste centenares de poemas, botaste centenares de barcos sin dudar ni un segundo que llegarían a buen puerto y que, aún corrida la tinta, alguien los leería y entendería su mensaje.  Ahora que sabes que los barcos de papel no llegan a ninguna parte intentas recordar los poemas y el mensaje implícito en el gesto de mandarlos a navegar. A pesar de tus esfuerzos, no recuerdas nada, no se te ocurre nada, quizá porque nunca llegaste a ir a Alejandría.  Mucho menos al centro de la tierra, que sin embargo y desde hace muy poco,  gira dentro de ti con una fuerza que te tambalea.

Prosigues tu camino, te duele la espalda a pesar de no acarrear ningún bulto, el bullicio que te acompañaba en tu infancia ha cedido paso al silencio. Piensas que te convendría visitar al otorrino. Claro que aparte de ti, no hay nadie cruzando el puente.