Mujer flor.

 Marilyn Monroe. The last sitting. Bert Stern.

Cansancio de vivir y rutina sería mi vida de no ser por tu rostro que dibujo sobre la almohada ¿Qué has hecho, amor, para enredar mi corazón entre los pliegues más recónditos de tu alma?

Sin ti mi cuerpo se asfixiaría, agonía de poros privados de luz. Pero tu aureola nunca me abandona, me sostiene cuando la montaña se inclina hacía el agujero negro que, en mis pesadillas de niña, me sorbía con la fruición adiposa de los gusanos.

Pero hoy, como todas las noches, enciendes detrás de la ventana lunas duplicadas.

Entreabro mis labios, ansiosa de besos… recuerdo el primero, dos desconocidos con hambre de explorar al otro y asombrados de reconocerse en el nudo de sus lenguas.

Me aprietas fuerte, tan fuerte que derribas todas las fronteras y todos los miedos.

Me cubres de besos, dulzura de terciopelo en las venas, me aferro a tu espalda, me pego a tu torso, violenta explosión de cuerpos demasiado comprimidos bajo la estrechez de su piel. Dentro de tus brazos me ramifico, tu sexo me llena de savia, de mis pechos brotan capullos de rosas,  de nuestros ojos, peces escurridizos.

Hoy es primavera en nuestra cama, nuestro cansancio es lecho de musgo mullido bajo la sombra del estallido de nuestros sentidos. Mi cabeza gira, ebria de pasión, peonza que sostiene la bola del mundo. Tu rostro en mi mano.