Quiero.

 

Éclipse. Yang Yongliang.

Detrás de la ventana observo la calle.

La mañana es gris e invernal, cogida de la mano de su madre

una niña brinca en los charcos. Debajo de la suela de  sus zapatos

 se forma un oleaje primaveral, lluvia de pétalos incluidos.

Quiero  ser esta niña,  sentir mi mano anclada a otra,

 ser núcleo de un  aroma y aspirar la voz que me ama.

Advertir como el agua humedece mi calcetín, como la mochila resbala sobre mi hombro,

 como el  barro salpica mi abrigo. Quiero tener los ojos a tres palmos del suelo

 y saltar de una loseta a otra sin pisar  ni una sola raya.

 Quiero  fijarme en la hoja parda, caída al pie de un castaño.

 Pararme en seco,  a pesar del brazo que me arrastra,

 deshacer el nudo que me sujeta  y asir la hoja como una ofrenda.

 Quiero recorrer su superficie de meandros  y costas recortadas,

 dormir bajo su cielo, escuchar soñando el tiempo que pasa,

 la oreja pegada a una concha, playa inmensa de arena fina.

Quiero alcanzar lo inaccesible, vestir de azul la grisalla de la acera

 y hacer un guiño a la vida que pasa entre nubes nimbadas de rosa.

Quiero hacer todo esto y mucho más en la isla dibujada

por el vaho de mi aliento sobre el cristal de mi ventana.

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PS. si os gusta la foto os aconsejo cliquearla, se agranda y es una maravilla.