Jaque mate.

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Fotografía Marco Sanges.

¿De qué me ha servido caminar  entre palabras que retumbaban con tanta fuerza en mi cabeza?

¿De qué me ha servido, sí solo vivían en mi? Fuera dejaban de existir, de tener sentido. Lo sabía desde el principio y sin embargo no quise rendirme.

¿De qué me ha servido huir de una infancia vieja, de recorrer los cuatro puntos cardinales de una hoja de papel, de una maldita isla a la deriva?

No  es que no quisiera desistir de mi absurdo empeño, es que no podía. La escritura era mi escudo contra el miedo a  amar, a vivir (¿morir?).

Enmudezco de rabia al sentirme tan acartonada y no poder dar marcha atrás.

Nunca oiré el viento soplar en los meandros de mi cerebro ni el mar recorrer mis venas.

Solo me queda esperar la disolución de mi piel cuarteada, cuaderno en blanco y negro, maculado de barro.