Pierre Bonnard. El jardín.
Todo era desmesura en el jardín de mi infancia, los tallos de las margaritas, que en islotes salpican la hierba, el vuelo del columpio entre flores de manzano, el ladrido de un perro detrás de la tapia, la languidez malva de los lilos, perfume respirado, inspirado, respirado hasta evaporarse dentro y fuera, fuera, inmensamente fuera, mosaico de luz sombreado de hojas sobre mi rostro tendido, peonza loca que gira y gira hasta perder el aliento, minúscula gota de saliva, rocío en suspenso sobre la punta de una rama, divina incandescencia de una flor de camelia, cuyo impacto, sordo, sobre la tierra, fecunda mi retina.
Todo es ceremonia en el jardín salvaje de la infancia. Neruda.
Blog de relatos y otros escritos intimistas | Por Anne Fatosme 