Surgido de la boca del metro,
aquí estabas, cegador de luz,
tal como te había creado
en la soledad de mi escondite.
Tenías paso de fiera cansada,
de la fiera poseías las crines,
el oro líquido de la mirada
que envuelve y aniquila,
pero eras tan joven,
y yo, tan vieja,
que me apoyé en el vacío
viendo como tu sombra se alejaba
sorteando el flujo centelleante
de los coches, que, como una ola,
te tragaba en el atardecer rojizo
de la puerta de Alcalá.
Fotografía Virginia.H. Diaz.
toda estremecimiento y oro,
soy tu flor que tiembla
sobre un tallo demasiado fino
cuyos pétalos se inclinan
dentro de un hedor que, de tan dulce,
parece cristalino,
pero que sin embargo me derriba,
como esos templos asiáticos
triturados por el yugo,
monstruoso y tenaz,
de la jungla que nos siseaba,
nos cercaba,
subterránea de muerte;
no me enteraba de nada,
para qué, después de todo,
para qué, si me cogías de la mano,
si tu piel era cálida y suave;
no, de verdad,
no me enteraba de nada
Versión francesa.
toute de frissons et d´or,
je suis ta fleur qui tremble
sur une tige trop fine
dont les pétales s´inclinent
dans une puanteur si douce
qu ´on la dirait cristalline,
et qui pourtant, m´effondre,
comme ces temples asiatiques
broyés par le joug
monstrueux et tenace,
de cette jungle qui nous bruissait,
nous encerclait,
souterraine de mort,
je n´y comprenais rien,
pourquoi, d´ailleurs?
si tu me tenais la main,
si ta peau était douce et chaude;
non, vraiment,
je n´y comprenais rien
Pierre Bonnard. El jardín.
Todo era desmesura en el jardín de mi infancia, los tallos de las margaritas, que en islotes salpican la hierba, el vuelo del columpio entre flores de manzano, el ladrido de un perro detrás de la tapia, la languidez malva de los lilos, perfume respirado, inspirado, respirado hasta evaporarse dentro y fuera, fuera, inmensamente fuera, mosaico de luz sombreado de hojas sobre mi rostro tendido, peonza loca que gira y gira hasta perder el aliento, minúscula gota de saliva, rocío en suspenso sobre la punta de una rama, divina incandescencia de una flor de camelia, cuyo impacto, sordo, sobre la tierra, fecunda mi retina.
Todo es ceremonia en el jardín salvaje de la infancia. Neruda.
Roger Van Der Weyden. Lágrima, detalle.
Tinieblas de la noche
que el roce del alba
en transparencia embebe.
Fotografía Úrsula Abresch.
Bajo la superficie mansa de la lluvia
ondea el jardín de incienso y de niebla,
entre prismas de luz y el correr de las nubes,
la mica sobre la piedra, resplandece,
inaprensible fulgor de nácar y mareas,
espuma de los días que en mis ojos, florece.
Todo es ceremonia en el jardín salvaje de la infancia. Neruda.
Blog de relatos y otros escritos intimistas | Por Anne Fatosme 