COSMOS.

Fotografía Virginia.H. Diaz.

toda estremecimiento y oro,
soy tu flor que tiembla
sobre un tallo demasiado fino
cuyos pétalos se inclinan
dentro de un hedor que, de tan dulce,
parece cristalino,
pero que sin embargo me derriba,
como esos templos asiáticos
triturados por el yugo,
monstruoso y tenaz,
de la jungla que nos siseaba,
nos cercaba,
subterránea de muerte;
no me enteraba de nada,
para qué, después de todo,
para qué, si me cogías de la mano,
si tu piel era cálida y suave;
no, de verdad,
no me enteraba de nada

Versión francesa.
toute de frissons et d´or,
je suis ta fleur qui tremble
sur une tige trop fine
dont les pétales s´inclinent
dans une puanteur si douce
qu ´on la dirait cristalline,
et qui pourtant, m´effondre,
comme ces temples asiatiques
broyés par le joug
monstrueux et tenace,
de cette jungle qui nous bruissait,
nous encerclait,
souterraine de mort,
je n´y comprenais rien,
pourquoi, d´ailleurs?
si tu me tenais la main,
si ta peau était douce et chaude;
non, vraiment,
je n´y comprenais rien

Ceremonia en el jardín salvaje. Desmesura.

Pierre Bonnard. El jardín.

Todo era desmesura en el jardín de mi infancia, los tallos de las margaritas, que en islotes salpican la hierba, el vuelo del columpio entre flores de manzano, el ladrido de un perro detrás de la tapia, la languidez malva de los lilos, perfume respirado, inspirado, respirado hasta evaporarse dentro y fuera, fuera, inmensamente fuera, mosaico de luz sombreado de hojas sobre mi rostro tendido, peonza loca que gira y gira hasta perder el aliento, minúscula gota de saliva, rocío en suspenso sobre la punta de una rama, divina incandescencia de una flor de camelia, cuyo impacto, sordo, sobre la tierra, fecunda mi retina.

 

Todo es ceremonia en el jardín salvaje de la infancia. Neruda.

 

Ceremonia en el jardín salvaje. Flor de limonero.

 Flor de limonero. Pilar Pequeño.

Delirio giratorio
bajo la flor del limonero,
libar su opulencia
hasta perder el sentido
hasta perder la piel
hasta la mudez
hasta la sordera
hasta el vacío blanco
fuera del surco devastado
donde en mí, es piedra.

Todo es ceremonia en el jardín salvaje de la infancia. Pablo Neruda.

 

¡Es mío! ¡Mío, mío!

Fotografía Raquel Lopez- Chicheri.

 ¡No me lo quites! ¡Es mío! ¡Mío, mío! ¡Mi mundo es mío! ¡La arena de la playa pegada a mi pies, la sal que me escuece la piel, el olor a algas que impregna mi traje de baño y la piedrecita con forma de corazón que guardo en mi bolsillo, el viento que enreda mi pelo, el sol amarillo, el cielo azul y las gaviotas de mi dibujo, los volcanes y su cimas, los cactus y las palmeras del jardín, mi escondite bajo la escalera, mi parche de pirata, mi espada de palo y el tesoro enterrado bajo la piedra, el caracol y el escarabajo, mi osito de peluche bajo el edredón, la luna detrás de la cortina, el mundo es mío, mío, mío!

Viaje a Myanmar (Birmania) desde los sentidos. Rojo.

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Cuando te recuerdo, Myanmar, te recuerdo rojo…

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… rojo como las túnicas de los niños que los monjes budistas alojan, alimentan y educan…

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… rojo como los templos budistas del valle de Bagan…

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…rojo como las dentaduras  de muchos camboyanos, rojo provocado por la masticación de hojas de  betel, planta que alivia el hambre, tiene efectos narcóticos y estimula…

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…rojo anaranjado como la laca de esta caja de betel que me traje de recuerdo y que ahora contemplo, huelo y toco, con añoranza…

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…rojo oscuro como el longyi (sarong típico de Myanmar) de Ko-Yé, nuestro guía que habla seis idiomas a la perfección (la mayoría de ellos aprendidos en solitario con el método Assimil).

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…rojo como las  salvajes laderas del lago Inle bajo la luna llena. Indómitas de pasión contenida, sinuosas de languidez.